Tu llama, tu identidad

Si las personas fuéramos tan simples como para poder definirnos por una fórmula matemática posiblemente fuera algo parecido a “si quieres algo, ve a por ello”. Por desgracia ninguno somos así. Es más, somos tan jodidamente complicados que la gran mayoría de las veces conseguimos lo contrario.

En nuestra mente todo parece maravilloso, sencillo y no vemos cómo podemos tropezarnos y caer. Y sin embargo, es así. Nos caemos una y otra vez, cada vez de más alto. Y todo porque lo que pasa por nuestra cabeza es demasiado perfecto y sencillo como para convertirlo en palabras o en actos y nuestro cuerpo actuará de manera que el efecto deseado sea lo más ridículo y contrario como la situación lo permita.

Y es que el problema no es nuestro cuerpo. El problema es la razón. Demasiada razón. Esa situación tan idílica que se crea en tu cabeza no es sino fruto de las pasiones en estado puro. Es una llama poderosa que se adueña de tu subconsciente y hace que tu imaginación trabaje a velocidades inimaginables, creando un final feliz al cuento que tú y tus acompañantes habéis ido creando. Solucionando la situación de manera que tus palabras floten y el objetivo sea cumplido.

Pero, ¡DESPIERTA! Cuando abras la boca para hablar nada será así. Tus pasiones, tu fuego, tu propia identidad se apagarán porque les caerá encima el diluvio en el que tu razón se ha convertido. Un diluvio del que solo podrás salvar una pequeña parte de ese ser que tan rápidamente has creado y con el que intentarás que tu boca actúe como es debido. 

Como ya he dicho, nunca es así. Hablarás y desearás haberte callado porque lo que no has conseguido transmitir con la verborrea que has desperdiciado podrías haberlo expresado en una corta y concisa frase que lo habría solucionado todo.

Éste es el resultado de los largos años tratando de ocultar tus sentimientos, de ser una persona fría, calculadora y que no se dejara guiar por lo que realmente quiere, preocupándose únicamente por un sufrir y llevar una vida que se pareciera a la felicidad, pero sin llegar a serlo totalmente. Una vida parcialmente vacía en la que falta esa llama que ocasionalmente resurge para hacer que la caída sea más larga y elevada cada vez. Esa llama a la que nunca dejarás salir al exterior y que no permitirá a nadie conocerte de verdad.

 Tu llama, tu identidad.

Epitafio Navideño

Una tarde de finales de noviembre. Por la calle cientos de escaparates adornados con abetos, gorros de Papá Noel, esferas teñidas de vivos colores… Manchas coloridas al fin y al cabo, con un significado perdido. Sobre tu cabeza helada y despeinada por el viento, unas luces deslumbrantes que representan formas. Formas que antes te decían algo, aunque no recuerdas qué y que ahora entorpecen tu visión de las estrellas. Un pensamiento pasa por tu cabeza. No, no es un pensamiento. Es un recuerdo. Esas luces significaban que estamos en Navidad pero, ¿dónde está? ¿No estamos todavía en Noviembre? Tu cabeza comienza a trabajar sin descanso. Miras a tu alrededor y observas a través de las ventanas, árboles le luz que iluminan un salón vacío, dentro de casas cerradas a cal y canto cuyos dueños están, como tú, en la calle vagabundeando la ciudad. No comprendes qué pasa, solo una cosa está clara. La Navidad ha dejado de ser un ser de fantasía que se espera con ansias y alegría para convertirse en esferas de vidrio con un filamento incandescente en su interior, en telas pasionales con las que confeccionar gorros, en cajas de cartón envueltas en celofán de colores con un lazo en sus tapas… Comprendes entonces que la Navidad ha muerto y se venden sus restos en los grandes almacenes.

El circo de la política y sus payasos por el mundo

Hoy me he indignado. ¿La causa de este sentimiento? Todo lo que ha rodeado al debate político de ayer noche.

Seguramente esta entrada no os guste y me odiéis o dejéis de leerme pero bueno, este blog lo hice para desahogarme y eso es lo que haré. Si queréis entenderme, lo haréis.

Ayer asistimos al evento de mayor categoría de nivel político al que se puede asistir en unas elecciones, el debate entre los dos partidos políticos principales. Es un espectáculo y un ejemplo de juego limpio y “deportividad” al que todos deberíamos asistir y así lo hizo media España, participando a través de Twitter. Me quedé engatusado al ver la gran objetividad de la que están dotados los twitteros a los que más admiro y con los que más me rio, además del escasísimo encasillamiento al que someten a la población y al resto de followers.

Ayer fue un caso especial de esta “marginación” política, que tocó techo con varios tweets que leí, pero en realidad siempre pasa y existen diferentes prejuicios que, a mí, me sacan de mis casillas.

El primero de ellos es “los gays no pueden votar al PP”. ¿Por qué? ¿Vamos a dejar que toda nuestra vida política se base en solo un aspecto de todas las características de un partido? Porque si es así, casémonos todos con todos. Ala, eso sí, posiblemente no tengamos dinero ni para celebrar la boda un con mendrugo de pan.

O, por ejemplo, la escena que a mí me aburre en la cual un hombre de negocios, director de una empresa, trajeado, con mocasines de charol y una corbata de PdH al que todos miramos (sí, me incluyo) con cara de desprecio y a los que asociamos un voto llevado a la urna por medio de una gaviota sobre un fondo azul. Esta actitud me parece igual de deplorable.

Pero esta es la realidad que yo veo en la política de este país. Tienes que elegir entre un futuro sin derechos ni libertades pero con una economía que, casi seguro mejorará, pero que dejará atrás a media población, o un futuro de libertad y derechos en el que no podamos pagar ni la factura del agua porque la economía estaría mejor organizada por un grupo de orangutanes.

Yo no sé vosotros pero, si esto sigue así, acabaré marchándome al polo sur, donde los pingüinos me aceptarán sin prejuicios y seguramente no discutan tanto como los políticos, que últimamente llevan a cabo unas sesiones en el congreso en las que un debate de sálvame tiene más trascendencia y utilidad.

Para terminar, deciros que, si queréis leer un blog de calidad y con unas opiniones con más consistencia que éstas, os deis una vuelta por www.criadosencautividad.blogspot.com que en breves tendrá una entrada sobre este mismo tema pero con una calidad y razón infinitamente mayores.

Un saludo de un tipo que se levanta a diario con el pie izquierdo.

Mi rincón amarillo

Buenas de nuevo queridos lectores que no tenéis mejor cosa que hacer que perder el tiempo aquí. Me he decidido a inaugurar una nueva sección en este mi querido blog de desahogo personal. Para variar un poco la temática del blog, no me meteré con nada ni con nadie (o por lo menos lo intentaré), sino que la usaré para escribir todas las ñoñerías que se me ocurran durante mis largas tardes de soledad.

Hoy me he dado cuenta de que, al fin, el otoño ya está aquí, con fuerza y ganas renovadas de teñir las calles con sus colores. Ahora posiblemente estéis flipando y pensando que estoy loco, pero es que es verdad, el otoño y el invierno son las mejores etapas del año.

¿Nunca os habéis fijado en el enorme contraste de colores que hay entre los árboles, con sus hojas amarillas y naranjas como si fueran enormes cerillas en llamas, y los arbustos, verdes como la más grande esmeralda? Además, esos colores intensos que estallan en reflejos llenos de vida, destacan enormemente con el cielo encapotado que nos sobrevuela, sujeto por el grandioso Atlas, deseoso de explotar en una lluvia sin fin que nos ahogue con su furia. Furia aguada que normalmente va acompañada de la más ruidosa tempestad y de los más imponentes rayos.

Esto os puede parecer muy caótico e incluso alguno diréis que es tétrico. Nada más lejos de la realidad pero, ¿no es en estos momentos cuando la naturaleza muestra toda su fuerza? Esa fuerza descomunal que puede llegar a arrasar un país y dejar miles de muertos es, en su justa medida, un regalo del que debemos disfrutar y aprender a respetar, porque podría volverse contra nosotros si la naturaleza lo decidiese.

Por eso, yo os recomiendo aprovechar esas imágenes que nos regala el otoño y salid con vuestras cámaras a hacer fotos, no hace falta ser un virtuoso de la fotografía ni tener mucho material, basta con una cámara y tu intuición. Déjate guiar y podrás sacar grandes fotos de estos momentos incluso bajo la más absoluta oscuridad.

Focas que se mueven en villavesa

Hoy me he indignado. ¿La causa de este sentimiento? Un proyecto de suicida mal educado que fuma en la villavesa…

Primero de todo, quería aclarar que esto sucedió el pasado miércoles pero hasta ahora no he tenido tiempo material de escribir esta entrada. Y os preguntareis, ¿por qué te decides a escribirla ahora? (si no los lo preguntáis me da igual, os lo contaré de todas formas). Bueno, pues lo escribió ahora por varias razones, la primera es que acabo de hacer la adecuación de un texto y eso es una tarea que me frustra muchísimo y acabo cabreado, la segunda es que llevo un día de discusiones bastante largo y la tercera que, de todas las cosas que me han indignado este fin de semana, es la que menos repercusiones puede traerme…

Bueno, volviendo al espécimen en cuestión. Yo me encontraba plácidamente sentado en mi asiento habitual en la villavesa cuando una mole pasó a mi lado para acabar recostado contra una pared al lado de la puerta de salida. Ya solamente verle dejaba mucho que desear. Sus “búfalo” pedían a gritos una lavadora, sus pantalones de rapero frustrado, que deberían ser anchos y no rozar siquiera sus gemelos, estaban al borde de la explosión, como si llevara unos pitillos 3 tallas más pequeños que la necesaria, y su camiseta… en fin, digamos que entre las manchas de aceite, las cenizas y las arrugas, no sabría deciros que aparecía en ella. Además lucía una grasienta y larga melena rizada que, al igual que su calzado, necesitaba urgentemente un estropajo con 2L de mistol ultra fuerte.

Pero no fue eso lo que me indignó. Lo que me cabreó y acabó con mi paciencia, fue que esta foca sin un mísero bote de HS que llevarse a la cabeza, iba fumando un porro más grande que cualquiera de sus rechonchos dedos. ¿Cómo adiviné que era un porro? Pues no fue tarea fácil, ya que su olor corporal (un hedor que no deseo a nadie) lo tapaba en las proximidades a su grasienta envoltura corporal. Pero por suerte yo estaba lejos la mayor parte del tiempo y el olor a marihuana llegó a mi pituitaria como un estandarte de libertad en mitad de una sangrienta guerra. Aunque a mi se me quedó una duda que más tarde resolví. ¿Dónde tiraba las cenizas? Porque el suelo lo dejó impoluto. Bueno pues mi respuesta fue que, las que no caían sobre su camiseta, empezaban a girar a su alrededor ya que, con esas dimensiones, el sujeto en cuestión tenia campo gravitatorio propio y un pequeño “anillo” de polvo, caspa y ceniza flotando a su alrededor.

Por suerte, solo tuve a este espécimen de zoológico delante durante 3 paradas y enseguida huí de allí para encontrarme con 3 compañeros para preparar un debate (que luego nos “robarían” y sería foco de nuestra indignación conjunta, pero eso ya es un tema pasado y solucionado).

Un saludo de un tipo que se levanta a diario con el pie izquierdo.

Desde Pitagoras al convento, pasando por el laboratorio y el espacio

Hoy me he indignado. ¿La causa de este sentimiento? La manía de los profesores de poner en los exámenes cosas que no se han hecho en clase.

Supongo que a todos vosotros os ha pasado así que me podréis comprender perfectamente. Y es que es verdad, en clase se le da muchísima importancia a unos ejercicios que, misteriosamente, nunca caen en el examen. ¿Será casualidad? Yo creo que no. Pero la culpa, queridos lectores que os aburrís en casa y me leéis, es nuestra. Si, nuestra. Porque, si sabemos que los ejercicios que estamos venga a hacer no van a caer, ¿por que estudiamos esos y dejamos de lado los otros? Nunca llegaré a entender muy bien esta actitud que todos, repito, TODOS tenemos al estudiar un examen. (Absténganse de comentar aquellos empollones que siempre estudian todo y hacen todos los ejercicios)

Y ahora diréis, ¿por qué escribes semejante gilipollez y te indignas por eso? Bueno pues lo escribo porque me da la gana y porque los últimos dos exámenes que he hecho hay ejercicios que me gustaría saber a mi cuándo los hemos dado y dónde estaba yo en ese momento. Vale, el último lo entiendo ya que en las clases del “convento” estoy en la inopia y venga a hablar.

Y nada, aquí os dejo esta bazofia, para cerciorarme de que yo, si estoy de buen humor, no sé quejarme. Espero que sobreviváis la entrada entera para poder leer esto sin haber ido a vomitar y que la próxima vez pueda escribir algo más productivo.

Un saludo de un tipo que se levanta a diario con el pie izquierdo.

¿Conductor de Villavesa o psicópata sobre ruedas?

Hoy me he indignado. ¿La causa de este sentimiento? La inmesidad grasienta que conducía la villavesa en la que he venido a casa.

Antes de nada, si hay alguien de fuera de Pamplona que lee esto, las villavesas son los autobuses urbanos de aquí (que internacional me siento)

Ahora si puedo explicaros qué ha hecho ese desecho genético para merecer que gaste tiempo con él. Hoy, la villavesa por dentro parecía más un campo de batalla tras una guerra entre Irak y EEUU, con sus bombas atómicas y todo. Ha caído una silleta de bebé al suelo (desconozco donde estaba el niño en cuestión, pero dentro no había nada). Una desafortunada bolsa con las compras de una risueña señora con la melena grisácea ha rodado escaleras abajo para esparcir su contenido por toda la superficie del autobús. Entre tanto la gente luchaba contra la gravedad agarrándose a las barras de sujeción o haciendo equilibrios imposibles en sus asientos (jodidos con suerte que no tenían que aguantar el peso de 2º de Bachiller en su mochila llena de libros).

Esto que parece una hazaña de una aventura de rompetechos ha sucedido en el mismo instante en el que el búfalo repeinado que teníamos por conductor tomaba una de las múltiples rotondas del recorrido, de una manera tan espantosa, que ni un mono con los ojos vendados conduciendo un Hummer no sería capaz de llevar a cabo y sobrevivir. Nosotros por suerte hemos salido ilesos, pero esto sucede cada día en las ahora reformadas y cada día más caras “Pilavesas” (si, por lo menos son ecológicas, algo bueno tenían que tener)

Esto es lo que me ha llevado a hacerme la pregunta de si los conductores de los medios públicos son psicópatas sobre ruedas que sueñan con ser Hamilton en uno de sus muchos golpes de los que, por desgracia, ha salido tan ileso como nosotros.

Un saludo de un tipo que se levanta a diario con el pie izquierdo.